"Página não encontrada"

Cortes cicatrizados que são cruelmente feridos outra vez - com navalha afiada fabricada por si mesma - onde encontram-se todas as novas sensações, perante uma mistura de cenas acontecidas e pensadas, imaginadas e não-concretizadas, e, junto delas, o resultado da multiplicação do medo com a insegurança, com a falta, com o abandono, com o escuro... Escuro ao extremo o buraco imenso, intenso e extenso, que se forma exatamente na região central do estômago, rasgando as paredes do mesmo e queimando, ao se espalhar, todos os outros órgãos que ali ainda deveriam existir, provocando rupturas e perdas de pedaços pelas partes, atrofiações e quebras de ossos, estouro de veias e hematomas pela pele, em meio à ânsia contínua de querer se auto-vomitar.
O cheiro enferrujado de sangue inunda as narinas, e a boca, e o copo de vidro, e a carne que se rasga e se destrói, com a futilidade de uma real não-existência, deixando um amargo e torturante gosto que entope as artérias e as faz explodirem até putrificarem por completo todo o resto do corpo que ainda respira em meio à sujeira deixada pelo asqueroso pedaço de carne sangrenta ao chão, agonizando por sua estúpida existência e à espera de sua completa perda de sentidos, para que se complete enfim, no conforto de sua única e indócil verdade: O vazio.

Cola líquida

Subiu as escadas correndo, um andar pulado, mais um, de dois em dois.
Quis ignorar qualquer parte escorregadia, molhada pela água que escorrera das portas, que inundara todo o andar, e toda a vila, e todo o espaço, e todo o mar. O mar que ela enxugava com os panos secos.
Tremeu ao pegar o amontoado de chaves que escorregara de sua mão, e girou uma, e outra, e outra vez. Qual era mesmo a chave certa?
Atormentada, telefonou. Reclamou e exigiu respostas, exigiu perguntas, exigiu uma qualquer importância, ou uma qualquer indignação. E a maldita chave que há muito não vira.
Então esperou. Sentou-se em cima de um tapete surrado entre a porta de madeira e as escadas de mármore. Decidiu forçar mais um pouco seu apetite por sono, por música, por tinta. Aliás, havia muita tinta fresca, por todo o corrimão.
Em vão, todo o esforço. Não era ninguém para a audácia da ligação, não era ninguém para qualquer transtorno alheio. E as têmporas voltaram a pulsar.
Ah, quem estava tentando enganar? Depois de todos aqueles jogos de montar sem resultado, e todas as casinhas de construção espalhadas pelo chão sem sucesso...
O vento derrubara tudo, mas por quê? Todas aquelas letras não teriam mais força que qualquer tempestade? Então por que a distância?
Fechou-se em sua mágoa e mordeu toda a chuva reprimida nos olhos. Não queria fazer nada disso, não queria estar sozinha naquele momento. Queria uma mão, uma pálpebra, uma máscara nova, a prova de ouvidos e olhares.